visito mi pueblo a menudo, por ver a mi familia, por cambiar de aires, por ir al monte, estar con las gallinas
a veces, muy pocas veces, me reencuentro con mis amigas del colegio
nos seguimos la pista en la distancia, bodas, rupturas, embarazos
y sólo quedamos a tomar café una o dos veces al año
es entonces cuando me veo cara a cara con lo que no soy ni me gustaría ser
y el shock es tan grande que me invade una felicidad absurda
por no ser, ni pretenderlo...
esa sensación de haber hecho bien las cosas
y haber tomado los caminos adecuados
como j lleva una hora de retraso y estoy premenstrual y lo que menos me apetece en estos momentos es darme cuenta de que mi chico pasa de mi culo, me he conectado a internet, a ver si letizia había parido, o si había pasado un nuevo huracán por el caribe o si algún desaprensivo había escrito en mi blog...
es que mi última paranoia -reconozco que últimamente estoy fatal, psicológicamente hablando- ha sido anunciarme en internet para conseguir encontrar un piso dpm con compañer@s dpm en barna...
la verdad es que tampoco pido tanto... gente como yo... pero igual es que no hay...
había pensado escribir sobre otra cosa emocionante hoy...
pero vuestros comentarios me han subyugado.
había pensado escribir sobre la extraña conexión entre mis conversaciones coon jorge y la realidad, bueno, más qu ela realidad, los contenidos del país, perdón, El País... sobre la desaparición de Haro Tecglen... que me revolvía las entrañas con su barra libre, viendo y oyendo... lo que muchos se resisten a mirar y escuchar... sobre lo triste que nos parecía lo de la generación X y lo patéticos que somos los mileuristas llorones y quejicas... sobre mi incipiente serviciopúblicofobia... sobre la elaborada teoría de la conspiración del jordi...
pero entre la fijación anal de mis comentaristas y las graves carencias de afecto de mi andaluz favorito... me habeis dejado seca...
muaaaaaaaaaaaak
The Boy With Nails In His Eyes
Put up his aluminium tree.
It looked pretty strange
Because he couldn't really see.
TIM BURTON - The Melancholy Death of Oyster Boy & Other Stories, 1997
los que me conocen saben que cada cierto tiempo se despiertan en mí unos acusados instintos asesinos...
los síntomas suelen agravarse cuando me encuentro con alguien especialmente lento, a quien apetece acollejar continuamente...
yo soy así, qué le voy a hacer...